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LOBA

Aullidos milenarios
May 05

Trata de Amor y palabra

 

Cita

Amor y palabra

Amor y palabra

 

 

Es y será siempre un desafió interesante escribir con las ya viejas y desgastadas palabras de siempre algo que resulte nuevo y hermoso. Una tarea que todo escritor debe emprender en busca de lograr encontrar la tan anhelada perfección. Pero hay quienes sostienen que no existen palabras en desuso  y cualquiera de estas empolvadas palabras con cariño y afecto puede convertirse en una maravillosa sorpresa.

Para realizar esta gran tarea, por supuesto que hay que sentir un gran amor por ellas. Lo que hoy es muy infrecuente. Los seres humanos prefieren darle su atención e interés a otro tipo de cosas, más concretas y practicas, según esa errada percepción que ha alejado a la masa viviente de lo verdaderamente valioso.

Sin embargo, este amor por las palabras no puede ser algo previamente planificado, se da o no, así de simple. Es espontáneo y hay que saber descubrirlo en nuestro interior cuando se manifieste, puede ocurrir mientras leemos algo o escuchamos comentar a otro acerca de algún texto interesante que ha leído, también suele presentarse a muy temprana edad, como un designio escrito en alguna parte de nuestra alma. No se ha podido descubrir que es, algunos lo llaman don, otros prefieren decir que es una vocación y finalmente una condición natural que acompaña a algunos escritores que llevan ese sentimiento de manera muy natural, como si siempre hubiesen tenido ese amor inclaudicable, lleno de sosiego y otras de pólvora explosiva que se derrama en el papel de manera descarnada.

La palabra puede se insípida o brillante como la más bella joya jamás vista, todo dependerá del trabajo de selección que se realice, que palabra la antecede y cual vendrá después. Aún es posible que sólo ella, abandonada en medio de la pagina en blanco, resulte admirable.

No podemos olvidar usar las palabras cambiándolas por abreviaturas que minimizan el lenguaje a su más mínima expresión.  Debemos intercambiar las palabras codificando su significado, sólo así recuperar el idioma como máxima expresión de la comunicación.  Dejemos de lado la palabra inexpresiva que se dice escondido tras una fría e indolente pantalla sin vida, y volvamos  a mirar al otro expresándole todo lo que sentimos.

March 19

Poemas

Del libro LOBA Aullidos Milenarios

 

ALONDRA Y BÚHO

 

Una imagen distinta a ésta que lleva mi nombre

deambula parajes extraños

mira por mis ojos

resucita el murmullo de mi voz subterránea

        

Es el misterioso insomnio de mi otra habitante

Las confesiones mundanas

entre el búho creativo de mis pesadillas

y la alondra virtuosa

         de mis sueños.

 

 

 

 

SOLEDADES

 

        

“Los sonidos de la soledad asciende lentamente con su llave de oídos milenarios”

 

V. Huidobro

 

 

La soledad de la copa alzada

que se bebe amarga

casi al final de la noche

 

Una tumba de balbuceos ebrios

que cuelgan de la lengua trapo

 

Virgen en busca del báculo erguido

 

Un centauro colonizado

unicornios azules

 

Cazadora felina de ratas

que roe el futuro niño

aún no concebido

 

La soledad poética

agazapada al margen de la cordura

tristemente entristecida

moribunda en celda imagen

 

La soledad impotente

que ya no eyacula amaneceres

 

La soledad de mi hora insomne

que habita en el regazo

de mi ausencia.

 

 

 

RUMOR CLANDESTINO

 

 

Me quiero insana

entre el recodo de mis masturbaciones

 

En el roce maligno del agua

sobre el cenit

         de mi piel erecta

 

Me divierte el sudor de mi entrepierna

el grito alucinógeno

         de mi vientre embravecido

 

El oasis de mi loba en celo

 

Me quiero insana

en el rumor clandestino

que descansa entre la sábana húmeda

         de mi amante

 

Me excita el beso

que asfixio sobre la almohada

el movimiento de mis piernas

         abriendo entrañas

 

Me quiero insana

en el deseo insatisfecho

que sólo conoce

         el espejo de mi carne

 

Me quiero

con premeditación de oveja negra

                    sin ropa...

                             sin tregua

en el arco de mi propia flecha

en la genitalidad animal

         de mi cuerpo sediento.

 

 

 

 

 

PARA NO MORIRME TANTO

 

 

El café me mira sediento…

 

Abrazo la memoria imperturbable

de la otra que ayer

me miró desde el espejo

 

Camino al revés de frente al pasado

tropezando con el futuro cadáver

que gatea ciego por mi vida

aún no concebida

 

Y soy invisible a mi propia mirada

 

Sólo observo la pared de mi carne

siento el latido forastero

de mi Quijote exiliado

 

Reconstruyo las trenzas

de mi niña sempiterna

 

Y vuelvo a volar emplumada

sobre el enfiladero desde donde ayer

me lancé al vacío

 

Desde donde volví empapada de palabras

con la razón destruida a medias

con los ojos preñados de símbolos

mordiendo con asombro

el cordón umbilical de mi propio verso

 

Ahora me doy tiempo para este café

l    a    r   g     o     como el mundo

 y escribo...

para no morirme tanto.

 

 

 

Del libro “Fermentario”

 

VIII

 

 

Todo parece mío

pero soy poseída por aquello que no tengo

 

¿Dónde está el residuo absoluto y aislado

que no depende de nadie?

 

Mi pensamiento es deudor de los difuntos

y de los vivientes

Mi conducta es guiada por seres que desconozco

o desprecio

Todo lo que sé lo ha aprendido de los demás

Todo lo que adquiero o toco es obra de otros

Hablo en una lengua heredada

 

Si desmonto mi yo pedazo a pedazo

todo tiene etiqueta de origen

El yo se trasforma en una forma vacía

una palabra sin contenido propio

 

Cada idea es un eco

Cada acto un plagio

Potencia entonces equivale a esclavitud

 

Conozco lo que he recibido

pero ignoro quien me lo ha dado

 

Éste yo que tengo

es sólo una  alucinación del orgullo.

 

 

 

XI

 

 

 

 

Caminar con las ruinas a cuestas

“como caracol con su concha quebrada”

develando el reflejo narciso

que penetra el caparazón roto

 

Tal vez el inicio de otra vida

El origen de un abecedario novel

El final de un suspiro

como presintiendo la ruina

 

Dejar a un lado los ladrillos rotos

purificando con fragancia esencial

la tristeza de los restos

Esperar la llegada de la noche

para proteger lo que queda

 

Un disparo de memoria subyacente

Las imágenes quebradas de los reflejos

El paso irremediable del tiempo

 

Descubrir la máscara sobre la máscara

como principio vacilante

del único y verdadero rostro.

 

 

 

XIV

 

Hay visitas excesivamente breves

entran y salen sin aviso

sin dar claras señales

de su extraña procedencia

 

Y nos quedamos sorprendidos

con la mano extendida

Siempre queremos permanencia

más tiempo para entender el arribo

 

Hay visitas que no respetan horarios

ni la puerta cerrada ni la abierta

de hecho no necesitan puertas

 

Presencias que dicen lo mínimo

y nos dejan temblando los sentidos

Figuras sin rostro que nos miran

Amantes fugitivos que nos aman

y desaparecen tan rápido como han venido

A veces aprovechan las sombras

otras a plena luz nos inquietan

 

Hay vistas que sin comenzar concluyen

Nos dejan la incertidumbre del silencio

El callado roce de su esencia

Después vienen las palabras

que dejaron olvidadas en el umbral

 

Es inútil tratar de dar oídos

a las voces que vienen desde adentro.

 

 

 

XXI

 

Se me ha vuelto difuso el inventario habitual

He mezclado el débito y el crédito

en una serenata de fragmentos dispersos

Tanto caos inhabilita mi registro

Entre tantas hojas garabateadas

ya no distingo pérdida de ganancia

 

Es mejor, al menos por hoy, no sacar cuentas

invertir los signos

sustraer y agregar en cualquier parte

Todo es duda y me tiembla el pulso

no puedo aminorar ni ascender

se agita la diferencia como escarmiento

 

El saldo final es inadmisible

siempre me salgo de madre en la suma

No basta la infinita omnipotencia de mi ser

ni el resultado, ni las cifras exactas

ni la razón suficiente para cuadrarlas

 

El inventario general es quimérico.

 

 

 

Del libro “Prolapso”

 

    7

 

Dejemos que se vulgaricen las gargantas

en adoración de rodillas revelemos toda la poesía

que se pueda o nos dejen escribir

 

Los disidentes de la inspiración no querrán

pero debemos desvariarle en todas partes

con la fuerza de juglares imbatibles

con la infinitud colgando del pecho

con indocilidad montés

con la apacible entereza del discípulo

con cualquiera y para todos

 

Serenemos la boca y graznemos a como se revele

 

 

        21

 

Yo comparto sólo con algunos el pan y la homilía

esos que existen en las entrañas de la ciudad desvaída

mustios de tanto imaginarse lo eterno

 

Confieso mis espejismos con algunos clérigos

padres de perdones imaginarios

de sepulcros con flores animalistas

tierras de arenas movedizas

asexuados videntes

mujeres hombreadas

el eslabón perdido que nadie ha descubierto

 

Tengo por hermanos a quienes han bebido

el dulce veneno de la poesía

y representan el origen de la mística.

 

 

    41

 

El prolapso determina que todo muere

caen los órganos sobre otros órganos

en tropel de rebeldía de uno en uno

agasajando el exterminio de lo real

 

Buscar el último verso que cierre la puerta

que determine el principio de otro destino

Volver la vista sobre lo escrito

Dibujando la cicatriz del desconsuelo

sobre la frente marchita de los días

Volverse una masa uniforme de huesos y carne

quedarse atrapado en el instante preciso

en la canción del profeta asilado

 

El último paso hacia el nirvana perdido

Despedirse con la mano en alto

con el pecho abierto y sangrante

Y mirar hacia el otro lado del espejo

Dormir sobre todo este pasado mustio que habita

Amanecer sobre el monte sagrado

que de sagrado a estas alturas no tiene nada

 

Hoy dejo que la garganta se expanda

Para hablar del todo y de la nada

Convertida en un prolapso de palabras

Que crecen solas en el rincón del universo

Para terminar el consuelo de la melancolía

que trae arroyos de agua pura y virgen

 

Explicaciones que se alborotan en la cabeza

Como ayer cuando era una lobita de trenzas

 

El asunto es que sigo mirando hacia el fondo

Espiando a los otros como loba en celo

Siendo la que siempre quise ser

 

Una poeta prolápsica y marginal.

 

March 05

Amor y palabra

Amor y palabra

 

 

Es y será siempre un desafió interesante escribir con las ya viejas y desgastadas palabras de siempre algo que resulte nuevo y hermoso. Una tarea que todo escritor debe emprender en busca de lograr encontrar la tan anhelada perfección. Pero hay quienes sostienen que no existen palabras en desuso  y cualquiera de estas empolvadas palabras con cariño y afecto puede convertirse en una maravillosa sorpresa.

Para realizar esta gran tarea, por supuesto que hay que sentir un gran amor por ellas. Lo que hoy es muy infrecuente. Los seres humanos prefieren darle su atención e interés a otro tipo de cosas, más concretas y practicas, según esa errada percepción que ha alejado a la masa viviente de lo verdaderamente valioso.

Sin embargo, este amor por las palabras no puede ser algo previamente planificado, se da o no, así de simple. Es espontáneo y hay que saber descubrirlo en nuestro interior cuando se manifieste, puede ocurrir mientras leemos algo o escuchamos comentar a otro acerca de algún texto interesante que ha leído, también suele presentarse a muy temprana edad, como un designio escrito en alguna parte de nuestra alma. No se ha podido descubrir que es, algunos lo llaman don, otros prefieren decir que es una vocación y finalmente una condición natural que acompaña a algunos escritores que llevan ese sentimiento de manera muy natural, como si siempre hubiesen tenido ese amor inclaudicable, lleno de sosiego y otras de pólvora explosiva que se derrama en el papel de manera descarnada.

La palabra puede se insípida o brillante como la más bella joya jamás vista, todo dependerá del trabajo de selección que se realice, que palabra la antecede y cual vendrá después. Aún es posible que sólo ella, abandonada en medio de la pagina en blanco, resulte admirable.

No podemos olvidar usar las palabras cambiándolas por abreviaturas que minimizan el lenguaje a su más mínima expresión.  Debemos intercambiar las palabras codificando su significado, sólo así recuperar el idioma como máxima expresión de la comunicación.  Dejemos de lado la palabra inexpresiva que se dice escondido tras una fría e indolente pantalla sin vida, y volvamos  a mirar al otro expresándole todo lo que sentimos.

February 03

De Temblor Esencial Libro I

Comenzaré a viajar hacia el universo de las desesperanzas, dejando colgado en la viga del tiempo este cuerpo que alguien…me prestó o robe

Desnuda de mí misma caminare hacia el centro

Depositando toda la humanidad que poseo y estorba, y de pronto ser una estela de esencia

Un presagio… carcomido por las sombras

 

Sólo entonces entre la figuración y la vigilia comprendo el principio del decir poético

Donde las palabras se cuelgan de la boca y emergen versos con sabor a sangre etérea

Tan vivos que no necesitan de más existencia

Imágenes de aliento cognitivo que vienen y se van como profecía mal nacida

 

Entonces la vida comienza a ser vida en la alborada del inconsciente.

Tan consciente que parece más real, y más real que precipita el abrazo del animal creado, y que siempre regresa a su bosque de aletargados artilugios

 

Temblor esencial… que me comunica con la imagen incorpórea de mi ser moribundo

Acá todo resiste el vendaval de lo aparente

Todo es y no es en un instante

Caballos azules que corren por la pradera del músculo que yace abatido

 

Este viaje no tiene fecha de principio ni termino, sólo basta conectarme con lo imaginado, y puedo construir oráculos precisos

Adivinando el segundo que aún no nace

Inspeccionando lo que nadie más ha contemplado

 

Atravieso el reflejo y pierdo el miedo a mirarme

Sin fecha de creación como volviendo la piel de revés, sin más protección que lo meditado, y lo que viví en otro tiempo convaleciente e Inmersa en la cicatriz del desconsuelo

 

Precipitarme al abismo del doble opuesto

El tercer ojo que visualiza el infinito

La tríada infatigable del ser inconfesable

Paloma con alas de Ícaro que sucumbe al llamado del fuego interno

 

Y voy de pesadilla en pesadilla reconstruyendo la noción del viaje simbólico, un electro a la sangre en perpetua condena

Valerosos pensamientos que visitan y susurran el secreto que ha de seguir íntimo y hundido en la llanura piel adentro

Ahora que yazgo dormida… despierto en caída sobre la locura del olvido narcotizado

Existiré en la vigilia perenne del signo

Forma sin forma y otra vez a sosegarse entre los espectros que me viven

 

A piel desnuda seduciré sin ropaje ni ataduras

Liberada al viento

Despojada de miedos y hambrienta de poesía inmigraré caminando mente adentro hasta eclipsarme

La evocación lastimera para volver a reconstruir el mundo sin mundo en la nada que advierto

 

Aquí no tiene más tiempo el tiempo, y voy caminando sin huellas por las sombras dejando caer la prisa para detenerme en el instante y el beso de la noche

que exige una entrega sin contemplaciones, una dulce muerte que no sucumbe al entierro

 

Casi en compás de espera quedarme sin respiro ir al encuentro de la estirpe inexplorada, la historia que quedo hipotecada en la otra presencia que quedo en el tintero

La vieja escuela del ancestro perdido

Una tenue canción sin melodía que interpretaré entre brumas de confusión

Un beso en mitad de la creación pensante

El ocaso de la razón suicidándose atacada por la irracional locura que ya no resisto

 

Al fin descubriré esa imagen antagónica en mitad de la noche intentando disfrazarse para no ser descubierta

Con el silencio abrazante de una mirada, sin más lenguaje que el silente crujir de imágenes que delatan y terminan por consumir lo poco que he logrado ser en el mundo de los otros

Los otros que cambiaron el cáliz por la espada

 

Un mar de aguas heladas cubre los pies descalzos

Sangrantes corazones cuelgan de los pechos

 

Estoy muriendo a la vida y resucito plena de palabras nuevas y vírgenes

Exploró la cimiente del género degenerado

El verbo sólo crece en algunos vientres

 

Y volveré a parirme en otra piel como ayer

 

Incesantemente volver a buscar lo que siempre he tenido tan cerca, un sinfín de alucinantes mundos

Desnudos límites que se abastecen con mi sangre

 

Como duele el tiempo perdido construyendo lo que nunca podrá reconstruirse, y comprender que sólo bastaba cerrar los ojos y morir lento para encontrar la respuesta a mil preguntas

Luego quedarme taciturna en medio del griterío

El desenfado de los teóricos que no logran entender

 

La poesía vuelve a derrotar los argumentos, entre los brazos inertes del infinito para amar lo quimérico sin fronteras

 

A la deriva de las voces y las pieles

 

Sola siempre sola en la barca del instinto que se precipita sobre la esencia de los insensibles

Derrocando la noción de lo que debía ser

Traspasando el caos y el desperfecto mundo que heredamos sólo para conquistar la libertad encarcelada de mis sentidos

 

Pero aún delata el enigma en las almas

El inagotable sentido que no tiene explicación que vive sólo por vivir aletargado, escondido en algún rincón de las mentes castradas

Y de pronto veo desde adentro confundidos amorfos personajes que caminan insípidos sobre un arenal de oscuras intenciones

 

Voy decidida a buscarme, y ya no importa extinguirme para siempre en el fondo del delirio

Conciencia que es verdad y pensamiento

 

Fui elegida y sólo ahora lo comprendo

January 18

Por la paz en el mundo

Que el sol los ilumine, el amor los inunde y la luz interior pura guie sus caminos.
 
 
 
No a la guerra y a las muertes de seres que no saben por que los estan matando.
 
 
A vivir la paz
 

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"La vida es un misterio para ser vivido no un problema para ser resuelto"
Bienvenidos a este mundo de creación y sueños donde sólo bastara que dejes las ataduras fuera y te permitas vivir mi vida que tiene que ver mucho con la tuya.
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MAITEwrote:
 ¡Hola! preciosa un pajarito me contó, que fuistes a
visitarme, te juro que me da verguenza escribir, aquí
todos escriben maravilloso y yoy lesa, no tengo ese
talento, Felicitaciones por tu Space, está muy bell.
                                  tu amiguita........Maite.
July 28

yo

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by 

Rosa Amelia González Baeza

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No soy un angel alado, ni un demonio conocido soy voluntad celeste incandecente fantasma que va y viene
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